Había una mesera del restaurante La Mansión del aeropuerto que parecía sacada del cine de rumberas o de alguna peli de Juan Orol. Era alta, caderona, de muslos peligrosos. Cada vez que caminaba, los clientes temblaban. Y se oía el tintineo de los cubiertos.
Morena clara, cabello largo, cuello perfecto, senos como los que describe Salomón en el Cantar de los Cantares de la Biblia:
Eres alta como palmera,
y tus pechos son dos racimos.
He pensado en treparme
Y hacer míos esos racimos.
Tus pechos volverán
dos racimos de uvas,
y tu aliento tendrá
fragancia de manzanas.
O:
Tus pechos son como dos montañas.
O:
Tus pechos son como dos gacelas.
Ufff. Qué lúbrico era Salomón. Pues en todo eso pensaba cada vez que veía a la mesera. Y ahora que recuerdo, no era mesera sino capitana. Una capitana dueña de su nave y de sus comensales.
Sabía lo que eran sus nalgas. Y cada vez que cruzaba el restaurante para llevar a un cliente a su mesa, los mares se partían en dos. Y el Mar Muerto, ufff, resucitaba, oh, dioses.
Pero todo lo bueno se acaba. Un día, la capitana llegó en zapatos bajos. (Muy sospechosos zapatos bajos). Iba con el cabello recogido, una palidez sutil y ninguna capa de maquillaje en el antiguo hermoso rostro. Y digo antiguo, porque el rostro que llevaba era más bien el de una mujer embarazada.
Y eso fue lo que ocurrió. Unas gaviotas se metieron a su embarcación y embarazaron a la capitana. Pero no era un embarazo común y corriente. Era un embarazo bestial. ¡Qué embarazo, señores, qué embarazo!
Los meses pasaron. La dama desapareció y reapareció. Pero ya no era la misma. Había perdido garbo. Y por de malas el embarazo parecía eterno. Una gordura extrema era su nueva compañera. Ah, y un bebé cachetón de cuatro meses que dejaba en la zona de la cantina para atender a los clientes.
La Mansión del aeropuerto no volvió a ser la misma.
Ni los lomos al limón volvieron a llevarme ahí.
